se enamoro del silencio y se abrazo a él con tanta fuerza nadie lo comprendio

ser un ser

Aquí había sido primero como una sangría, un vapuleo de uso interno, una necesidad de sentir el estúpido pasaporte de tapas azules en el bolsillo del saco, la llave del hotel bien segura en el clavo del tablero. El miedo, la ignorancia, el deslumbramiento: Esto se llama así eso se pide así, ahora esa mujer va a sonreír, más allá de esa calle empieza el Jardín des Plantes. París, una tarjeta postal con un dibujo de Klee al lado de un espejo sucio. La Maga había aparecido una tarde en la rue du Cherche-Midi, cuando subía a mi pieza de la rue de la Tombe Issoire traía siempre una flor, una tarjeta Klee o Miró, y si no tenía dinero elegía una hoja de plátano en el parque. Por ese entonces yo juntaba alambres y cajones vacíos en las calles de la madrugada y fabricaba móviles, perfiles que giraban sobre las chimeneas, máquinas inútiles que la Maga me ayudaba a pintar. No estábamos enamorados, hacíamos el amor con un virtuosismo desapegado y crítico, pero después caíamos en silencios terribles y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y contraía mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo. La Maga acababa por levantarse y daba inútiles vueltas por la pieza. Más de una vez la vi admirar su cuerpo en el espejo, tomarse los senos con las manos como las estatuillas sirias y pasarse los ojos por la piel en una lenta caricia. Nunca pude resistir el deseo de llamarla a mi lado, sentirla caer poco a poco sobre mí, desdoblarse otra vez después de haber estado por un momento tan sola y tan enamorada frente a la eternidad de su cuerpo.

En ese entonces no hablábamos mucho de Rocamadour, el placer era egoísta y nos topaba gimiendo con su frente estrecha, nos ataba con sus manos llenas de sal. Llegué a aceptar el desorden de la Maga como la condición natural de cada instante, pasábamos de le evocación de Rocamadour a un plato de fideos recalentados, mezclando vino y cerveza y limonada, bajando a la carrera para que la vieja de la esquina nos abriera dos docenas de ostras, tocando en el piano descascarado de madame Nouguet melodías de Schubert y preludios de Bach, o tolerando Porgy and Bess con bifes a la plancha y pepinos salados. El desorden en que vivíamos, es decir el orden en que un bidé se va convirtiendo por obra natural y paulatina en discoteca y archivo de correspondencia por contestar, me parecía una disciplina necesaria aunque no quería decírselo a la Maga. Me había llevado muy poco comprender que a la Maga no había que plantearle la realidad en términos metódicos, el elogio del desorden la hubiera escandalizado tanto como su denuncia. Para ella no había desorden, lo supe en el mismo momento en que descubrí el contenido de su bolso (era en un café de la rue Réaumur, llovía y empezábamos a desearnos), mientras que yo lo aceptaba y lo favorecía después de haberlo identificado; de esas desventajas estaba hecha mi relación con casi todo el mundo, y cuántas veces, tirado en una cama que ni se tendía en muchos días, oyendo llorar a la Maga porque en el metro un niño le había traído el recuerdo de Rocamadour, o viéndola peinarse después de haber pasado la tarde frente al retrato de Leonor de Aquitania y estar muerta de ganas de parecerse a ella, se me ocurría como una especie de eructo mental que todo ese abecé de mi vida era una penosa estupidez porque se quedaba en mero movimiento dialéctico, en la elección de una in conducta en vez de una conducta, de una módica indecencia en vez de una decencia gregaria. La Maga se peinaba, se despeinaba, se volvía a peinar. Pensaba en Rocamadour, cantaba algo de Hugo Wolf (mal), me besaba, me preguntaba por el peinado, se ponía a dibujar en un papelito amarillo, y todo eso era ella indisolublemente mientras yo ahí, en una cama deliberadamente sucia, bebiendo una cerveza deliberadamente tibia, era siempre yo y mi vida, yo con mi vida frente a la vida de los otros. Pero lo mismo estaba bastante orgulloso de ser un vago consciente y por debajo de lunas y lunas, de incontables peripecias donde la Maga y Ronald y Rocamadour, y el club y las calles y mis enfermedades morales y otras piorreas, y Berthe Trépat y el hambre a veces y el viejo Trouille que me sacaba de apuros, por debajo de noches vomitadas de música y tabaco y vilezas menudas y trueques de todo género, bien por debajo o por encima de todo eso no había querido fingir como los bohemios al uso que ese caos de bolsillo era un orden superior del espíritu o cualquier otra etiqueta igualmente podrida, y tampoco había querido aceptar que bastaba un mínimo de decencia (¡decencia joven!) para salir de tanto algodón manchado. Y así me había encontrado con la Maga, que era mi testigo y mi espía sin saberlo, y la irritación de estar pensando en todo eso y sabiendo que como siempre me costaba mucho menos pensar que ser, que en mi caso el ergo de la frasecita no era tan ergo ni cosa parecida, con lo cual así íbamos por la orilla izquierda, la Maga sin saber que era mi espía y mi testigo, admirando enormemente mis conocimientos diversos y mi dominio de la literatura y hasta del jazz cool, misterios enormísimos para ella. Y por todas esas cosas yo me sentía antagónicamente cerca de la Maga, nos queríamos en una dialéctica del imán y limadura, de ataque y defensa, de pelota y pared. Supongo que la Maga se hacía ilusiones sobre mí, debía creer que estaba curado de prejuicios o que me estaba pasando a los suyos, siempre más livianos y poéticos. En pleno contento precario, en plena falsa tregua, tendí la mano y toque el ovillo París, su materia infinita arrollándose a sí misma, el magma del aire y de lo que se dibuja en la ventana, nubes y buhardillas; entonces no había desorden, entonces el mundo seguía siendo algo petrificado y establecido, un juego de elementos girando en sus goznes, una madeja de calles y árboles y nombres y meses. No había un desorden que abriera puertas al rescate, había solamente suciedad y miseria, vasos con restos de cerveza, medias en un rincón, una cama que olía a sexo y a pelo, una mujer que me pasaba su mano fina y transparente por los muslos, retardando la caricia que me arrancaría por un rato a esa vigilancia en pleno vacío. Demasiado tarde, siempre, porque aunque hiciéramos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad. La Maga no sabía que mis besos eran como ojos que empezaban a abrirse más allá de ella, y que yo andaba como salido, volcado en otra figura del mundo, piloto vertiginoso en una proa negra que cortaba el agua del tiempo y la negaba.

por un momento temi q alguien leyera este blog (panicoenlapuerta)

mounstros de verano

esperar que los otros comprendan nuestros silencios
y desear que las nubes sean de papel.
en las tardes violetas que bañan los recuerdos de olor a café y carcajadas
en primaveras de lluvia, sol, y magia.
desear algo con demencia a pesar de no comprender muy bien q es,
y dejarnos morir ante una caricia que no queremos, pero la dejamos actuar, ya por compromiso, por inercia, sentir que algo nos puede dar vida, forma.
Y comprender que están equivocadas esas manos, que nos rozan torpemente. no poder hablar.
palabras que se quedan trabadas en la traquea, quemando las cuerdas, el pecho, el alma.
agonizan entre gritos internos, atadas al silencio que siempre prevalecio como método de incomodidad en mi, casi como protesta.
soy un tempano que escapa a tus abrazos que ahogan
todo me da asco en este momento,
tus manos...gigantes,
tu sudor, grasoso,
tu respiracion... jadeante,animaL llena de obscenidad mis oídos, los vuelves pútridos,y los ensucia de tu aire que lentamente roba el mio.
podrías babear,animal sediento.
sin comprender de mis silencios, de mis mentiras,
rompes las barreras de mi cuerpo frió
penetran tus dedos en mi vagina
 gritaría si pudiera
en llantos se inunda mi alma que ahora levita ante mi cuerpo muerto
me desnudas sin compasión
JAMAS te percataste
plástico
todo esto es plástico, es mentira, es rechazo
hubiese preferido que me matarass, y desmayarme entre tus brazos, con tu pene adentro mio para que así comprendieras tu brutalidad, tu manera animal de gozar que no sale de tu sentir morboso, el de apretar con tu brazo mi cuello para amasijar mis tetas ya que otro nombre no le queda, cuando mi espalda pegada a tu vientre se mueven buscando un orgasmo, el tuyo, unicamente siempre fue el tuyo, EL MIO ES PROBLEMA mío, siempre lo fue, y así sera.
así callada, me quedo hasta sentir q mis piernas se duermen que mi cuerpo se tumba, espero... deseo que todo esto termine ahora.
es evidente mi frenetismo, producto de verte acabar lo mas rapido posible
me disfrazo de lobo, y arrancaría tu piel en busca de carne para sentir placer, el placer de verte morir, lastimaria tu espalda, razguñaria tus brazos, te la chuparía salvajemente y vos que jamas comprendiste que de esto todo es un impulso,y cuan  alejada del sentir placer estoy, disfrutas salvajemente.
y cuando acabes, estallado en placeres, desvordante de semen, ahí si... yo seré feliz.
feliz por verte morir, en mi cama, por mis manos.
y saber que en verdad no sos nada, y tu debilidad es evidente ante mi, que ahora sentada, te miro desde arriba con un desprecio que no llegas a observar, porque claro estas ahí, muerto, con los ojos cerrados, creyendo que fue el mejor orgasmo que tuviste en tu vida.
y yo.. por dentro(solo por dentro) soy feliz de verte morir una vez mas,

una porcion de la locura

(lo que a vos te es invisible)


estallo corrompida por licores añejos

agenjo

besos de blasfemias en nombre de las dogas

se volvió loca embriagada de su sonrisa

perdida entre caricias, se fundió con manos nuevas

acaricio la eternidad y se sintió morir

estuvo horas en ese estado

marea que llevaba todo lo que le quedo de cordura

y la hundió en nuevas historias

fragmentos de un papel q nunca podrá terminar de contar

necesitaba su calor

buscaba sus besos como las abejas al polen

aguardo respuestas

se columpio entre narices

salto por ombligos

corrió entre sus piernas

fue primavera toda la estación

de besos transformo su respirar

y nació con cara mirada
fue una promesa, la mas bella

ahí, vos caes entre los brazos de él y te sentís así inalcanzable

el abismo cae entre tus pies

la marea te hipnotiza

sos como el viento q viene y va

podría pasear entre personas y no mirar nada

podría perderme en tu mirada

todo esto es demasiado nada

etérea y fugaz

pon tu mente en blanco y piensa en mi

hoy podría ahogarme en estas palabras

minutos q pasarían sin respuestas

q serian fragmentos del tiempo

cápsulas de él

ese tiempo arena q se moldea

y se transforma con el calor de las palabras q ahora no son nada

congelan el espacio

espacio-tiempo-arena

y el frió debilita ese sentir

confundiéndolo todo al rededor
dejame un espacio en esta tormenta, uno que me indique q camino seguir en caso de no estar mas aquí
recordando siempre q fue de mi libertad un pedazo de tus caricias, esas que ya no están
morirán mis labios
desarmare mi cintura, y la envolveré con cimientos para q nadie pueda corromperla
deseare la muerte, entre relámpagos aullare clemencia

fin-

toda la femenidad y suavidad q hay en mis dibujos quisiera tenerla en mis manos
y usar vestidos sin miedo a las miradas
y q las flores salgas de mis pisadas
a pesar de eso no se quien quiero ser
porque entre devates esta mi mente constantemente
quien soy? que quiero? q me gusta?
algún día habrá respuestas seguras..¿?
y a pesar de que cada día me acerco un poco mas o eso creo creer, me es raro escuchar de otros decir que yo soy frajil sintiéndome tan tosca, bruta y grosera
y si eso no lo quiero porqué me sale?
creo q hay una parte de mi que no conosco, es la que los demás ven de mi
mi lente esta embarrado y tengo mas prejuicios con respecto a mi de lo que debería tener.
soy miedos ajenos (o propios?)
soy consecuencia.
vuelvo a mis orígenes rebuscados entre raíces y mareas a buscar respuestas, necesito respuestas.
el hombre tiene miedo cuando hay incertidumbre, cuando no conocemos algo lo cargamos de mitos y fantasmas.... así esta mi mente
así esta mi cuerpo
y tus manos en mis pechos q suavizan mis ideas, espero no sean mentira, porque es de la única manera en la que me siento mujer
y de mujer q tengo? pechos que se atan al corpiño aficciante.... caderas q se ocultan en pantalones oscuros y bermudas de mendigo una suavidad q jamas vas a conocer porque solo de mi piel veras solo la cara.
y de mujer q quiero?
admiro como devota su delicadeza anhelo algo de pureza.
esta no soy yo
esta es mi reconstrucción
hola, bienvenida

(chau miedos es hora de arrancar aun sin saber bien a donde voy, o si mañana ya no quiero ser ese q soy, y no importa algún día tengo q salir de esta caravana q es mi mente y enfrentarme a sus miradas, miradas q acosan solo en mi acosada cabeza, y quisas algún día así encuentre una respuesta o quisa no la tenga nunca y sea así siempre incertidumbre anhelo, deseo, ser mujer, ser yo, ser paz que todo nasca de nuevo, hoy quiero mirarme y no reconocerme jamas así, no soy insulto, no soy violencia, no soy lo que crearon esas manos, manos ajenas en cuerpos ajenos)

y besare mil hombres para saber q soy mujer, y tocare mil mujeres para aprender de su dulzura
meditare en silencio palabras aprendidas por el tiempo y leere todo lo que llene de flores mi alma

como el tiempo, como la luz q sale de abajo de las puertas en los cuartos silenciosos en la noche, y la brisa q se cola en la ventana de los departamentos altos en verano, asi, asi de mujer voy a ser

el mayor tiempo q eh estado callada en mi mente, fue ese cuando cerraste la puerta al marcharte.
y sin embargo todo estaba poseído por un frenético blanco q no dejaba de encandilarme a cada segundo pero la tentación de saber q algo podía haber hacia q lo siga observando atónita embobada.
bañáme de sangre
gritáme al oído
perforáme el alma
pero no interrumpas mi silencio mental
algo en mi cambio para siempre y se llamaba
Q U I E T U D -


un ciervo blanco agito las ramas de un árbol a la lejanía y mi alma se ruborizo del susto, miles de cigarras cantaban melodías agitadas, un clima de ebriedad destilaba felicidad, tu manos de duraznos se fundieron en mi pelo, un sinfín de golondrinas se posaron en tu alma, todas llevaban vestidos de fiesta y esperaban la señal del chaman q les indicaba cuando partir para desplegar su brillo a los q a la noche rogaban por una caricia ajena.
tu labios se volvieron miel, mi boca aguardaba espectante, entre silencios comprendimos el tiempo q ahora se volvía claro ante nosotros, fuimos eternidad, instante y sol.
fuimos un mundo, una galaxia.
escribimos con crayón la historia de nuestras vidas en bancos de plazas olvidadas.
rayuelas
cielos
infinitos.

algo me maquina en la cabeza y no se que es
(de ahora en mas comprare mi felicidad por kilos)

yo se que te caigo bien, es I N E V I T A B L E

TODO ES UNA MIERDA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!no mentira los amo ♥

por que el tiempo pasaba ta a a a a a a a an lento??? osea este segundo q acaba de pasar duro lo que taarda una mariposa en dar la vuelta al mundo.

tanto que ni lo soporto
pero es tan GENIAL que pondria otro

simplemente eh vuelto (y con todo)

sin mas, me voy a dormir,
ya que ahora no guardo mas secretos






hay cosas q nunca voy a cambiar ♥

SON TODOS PELOTUDOS (empezando por mi obvio)

una ves dijiste:
NECESITO UN POCO DE ADRENALINA PARA SENTIRME VIVA
ahora q lo pienso...
cuanta razón tenias

RARA

Que es poco común o poco frecuente,

Que es extraordinario o que hay muy pocos de su clase
Se aplica a la persona de carácter o conducta extravagante o poco común

no ser como vos califca en esto. gracias!